Dazwischen
Montag, 4. November 2019

sie kann es nicht lassen, was soll's.

Utopien - Utopien

machen mich so hin, hin, hin.
Meiner Seele Räuber:
'Welten ohne feine Stäuber'
doch ich weiß ja wo ich bin,
ich bin - immer noch in Wien.

Am Land fahr'n dich die Alkis tot,
die Stadt gebiert in ihrer Not
jedoch auch keine Alternative,
schluckt weiter brav die Additive.

Ja mei, sagt's ihr, dann geh doch,
GEH!
und ich so drauf: 'na sicher, eh!
Vielleicht nach Dehli oder Rio?
dort ist die Luft ganz sicher bio.'

Und lachend keucht der Weltenhass
so alt wie Euer Pulverfass
in meinen Lungen nimmermehr,
es war mir aber keine Ehr'.

Nein die ist weg, es bleibt der Stolz,
gewusst zu haben,

Gott, was soll's?
wer einst an eurem Grabe stünd
zu lösen diese eine Sünd
die Euer Seele Faustpfand war -
und aller Hass, all Liebe gar

zum schicken Auto - neuestem Tand.

Nun liegt's nie mehr in klammer Hand

zu lösen einen Extra-Ball,

(Die Erde und mein kleines Wien

  • mittendrin)

verschwinden gänzlich ohne Hall

puff

macht es kurz im Weltenall,

und die Geschichte die ist aus.
zum Leichenschmaus:

gibt's Stau's.

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